Тут покоятся стихи, проза. Без претензий на профессиональность. Однако, принадлежат только автору дневника. За мыслями, выраженными менее абстрактной форме сюда
Автор стихов Конин Ю.М.
понедельник, 17 декабря 2018
Дома ***** спит устало,
Её сил почти не стало.
**** сладко засыпай
Снится пусть тебе кавай.
Он придет издалека
Будет голова легка
Свои мысли отпусти
Мирный сон в себя впусти
понедельник, 30 мая 2016
По заснеженым лугам
Я приехал в гости к вам,
Чтобы здесь, в конце пути,
Радость вам преподнести!
Мои кони ледяные
Привезли меня сюда
По просторам всей России
Не оставив ни следа.
И вот Дедушка Мороз
Перед вами детвора!
Так скажите: вы готовы
В праздник всем желать добра?
Написано для подработки аниматором. Если нужно использовать, не забывайте об авторстве.
понедельник, 22 сентября 2014
День ото дня, подобно коту,
Я говорю тебе веское "мырр",
Ведь среди созвездий и черных дыр
В вязкой тьме, исторгающей мерзлоту,
Пустоте, где никто никогда не ходил,
Где гуляет лишь солнечный ветер...
На маленькой третьей планете
Ты одно из моих светил.
Я говорю тебе веское "мырр",
Ведь среди созвездий и черных дыр
В вязкой тьме, исторгающей мерзлоту,
Пустоте, где никто никогда не ходил,
Где гуляет лишь солнечный ветер...
На маленькой третьей планете
Ты одно из моих светил.
четверг, 02 мая 2013
Знаешь, мальчики тоже играют в куклы.
Я говорю тебе, женщине в праздничной упаковке.
Некоторые любят девочек в коротких юбках,
Редкие могут подвесить тебя на шнуровке.
Позже тебя поселят в кукольный домик.
Мебель можно подвигать, как средство от скуки.
Мальчиков глупость смешит до колик.
Можешь использовать их бесплатные руки.
Будут подарены милые аксессуары.
Пальцы разденут, оденут в новое платье.
Мальчики вечно играют в куклы,
Кто-то наслал на них это проклятье.
Прошу, пропитайся кровью.
Я сделаю тебе больно.
Кричать, пожалуй, не стоит,
Вдруг кто-нибудь дверь откроет.
Он станет мешать, ты знаешь,
Увидит, как ты страдаешь.
Ты хочешь сбежать, скажи,
От этой проблемной лжи?
В объятья тебя заманив,
Не дам тебе я сбежать.
Я даже к смерти ревнив,
Придется тебя приковать.
Вы знаете точно, что это больно,
Весьма ощутимо и не хорошо
Когда отрезают, как будто с кровью,
То, в чем ты счастливым себя нашел.
Холодное блюдо готовят с любовью,
Не страстной, а той, что дает ему сил.
И если глаза заполняются солью,
В чем толк, что прощения кто-то просил?
Вы вправе держаться или сломаться,
Сильнее любить или бить в ответ.
И можно всю жизнь этим заниматься,
Хоть вечного смысла сакрального нет.
вторник, 20 ноября 2012
Не отвечай на нежность нежностью,
Ляг тихо и умри в депрессии,
Тогда поверят дружно, весело,
Что ты - хороший человек.
Не может быть плохим покладистый!
Кто при потере улыбается,
Со своим чувством не считается,
Вне всякого сомненья – друг.
А если хочешь стать ты ангелом -
Вину прими, моли прощения,
Чудесного жди превращения.
Ну, после смерти. Мир жесток.
понедельник, 03 октября 2011
Теплый, соблазнительно пахнущий настой ждет нежного касания твоих губ. Он жаждет быть внутри тебя и раствориться, наполняя тебя бодростью и уверенностью в завтрашнем дне. "Завтрашнее дно такое же прочное как вчерашнее" - говорит он всем твоим клеткам.
Это повод расслабиться, разлечься прямо на дне бездонной пропасти и смотреть на звездное небо. Можно протянуть к нему руку, как бы касаясь небесных тел, погладить его, как пятнистого котенка, отнятого у матери земли. Просто вдохнуть свежие выдохи зелёной листвы, заключая ежесекундный договор с природой, дарующей тебе право мыслить и познавать ее. Можно закрыть глаза, и представить. как горят страницы прошлого, оставляя под своим пеплом кристально чистый опыт, свободный и готовый быть орудием в твоем завтрашнем дне.
Это повод расслабиться, разлечься прямо на дне бездонной пропасти и смотреть на звездное небо. Можно протянуть к нему руку, как бы касаясь небесных тел, погладить его, как пятнистого котенка, отнятого у матери земли. Просто вдохнуть свежие выдохи зелёной листвы, заключая ежесекундный договор с природой, дарующей тебе право мыслить и познавать ее. Можно закрыть глаза, и представить. как горят страницы прошлого, оставляя под своим пеплом кристально чистый опыт, свободный и готовый быть орудием в твоем завтрашнем дне.
среда, 30 марта 2011
Первое письмо.
Это первое письмо. И оно не кусается. Ну разве что очень его попросить. Письмо на самом деле комплексует по поводу того, что оно первое. Ведь оно, в отличии от других, ни на что не отвечает. Ему кажется бесцельным всё его существование, но мы то с вами знаем, что всё совсем наоборот.
И вот письмо ждет, пока его напишут. Ему немного щекотно, оно сжалось в нескольких местах... От стресса. Думает: "Я не хочу быть отправленным в никуда. В неизвестность. Каково оно там? Наверняка хуже. Ведь мне было так хорошо и спокойно быть чистым листом. Таким как все."
И вдруг что-то резко изменилось. Чья-то рука прервала, как это в начале казалось, пытку. Облегчения не наступило. Скорее наоборот - потеря.
"Неужели это было чем-то хорошим?" - думает письмо - "Но если это и так, то всё. Больше мне этого не испытать."
Ожидание было мучительным. Письмо не знает понятия "время". Это не сильно волновало чистые листы, и потому весь процесс ожидания превратился в субъективную вечность.
И вот что-то начало происходить. Невероятное облегчение. И смущение. Письму предстояло соприкоснуться с конвертом. А ведь он - бумага совсем другого назначения. И обычно, насколько это было известно письму, он бывает в жизни один. Один единственный.
"Каким он будет?" - Мелькали тревожные мысли. - "Что если он будет тесен или наоборот, слишком большим? Какого вообще будет в конверте?"
Письму повезло, ведь конверт не оказался пестрым и дырявым. Это белый с черными надписями и дорогими марками конверт чуть больше самого письма, которое, как это и положено, мягко согнули пополам.
Шорох, соприкосновение бумаги необычная теснота, тепло, нехватка воздуха. Все это как-бы говорит: "Не думай не о чем. Теперь у тебя есть защита от внешнего мира." Теперь письму кажется что именно это ощущение делает его настоящим письмом. Ожидание вечного покоя и уюта - то к чему теперь сводятся все ощущения исписанной бумаги.
Однако мир суров к тем, кто надеется на его неизменность. И вот конверт открывается, а письмо отдаляется от него на невероятной скорости. Нерушимая, казалось бы, связь обрывается в одно мгновение. Безапелляционно. Бесцельно.
Кто-то держит письмо. Вертит-крутит. Тыкает пальцем в текст. Роняет слёзы. Сминает. Распрямляет. Хлопает в чувствах ладонью. Выбивает весь дух. Убирает в конверт, как есть: смятое, битое, сырое.
Тишина. Конверт вроде бы и не реагирует. Просто сжимает письмо своими стенками, забирает часть влаги, возвращает стабильность.
Когда-нибудь их выкинут. Письмо, конверт или их обоих. Может быть скоро, может быть через вечность. Это не важно. Уже было что-то достойное их обоих. Что-то что никогда их не покинет.
Представьте...
Порой только один факт отделяет нас от совершенно невероятной фантазии. Не верите? Ну ничего страшного. Я вам сейчас покажу.
Сделайте пару глубоких вдохов. Затем скажите себе, что сейчас будите заниматься полнейшим идиотизмом и найдите в этом причину для улыбки. Нашли? Ну вот и славно. Теперь сядьте в позу лотоса. Ах, у вас так ноги не закручиваются? Тогда просто их скрестите. Ну вот видите, получилось… Теперь закройте глаза (я образно, с закрытыми глазами у вас ведь вряд ли получится это читать). Подумайте о тишине… Попробуйте услышать течение не видимой вам жидкости, которое нарушает эту идиллию. Тем кто исправно смотрел телевизор несколько лет назад вспомнится реклама пива с примерно такими же наставлениями. Да, да улыбайтесь, ведь это тоже путь гармонии.
Итак реклама. Пиво, прокладки, тампоны, табак… Ага, я буду говорить именно о табаке.
Расслабьтесь, пусть экран вашего воображения покажет вам берег Португалии. Крупный порт в котором честно трудятся предки современных Португальцев. Грамотные христиане наверняка уже вознесли утреннюю молитву в честь пришествия очередного дня. Вне зависимости от погоды это было 15 марта 1496 г. Именно этот день должен быть отмечен в бортовом журнале судна «Эль Ниньо», как день возвращения корабля на родину в составе второй экспедиции Колумба. Чем примечательна для нас эта плавучая деревянная конструкция? Да хотя бы тем что на этом корабле впервые на Европейской земле появилась трава названная табаком.
А представьте, что этого не было. Нет, не корабля, а табака… То есть, вообще. Представили? Что-то я сомневаюсь что вы представили все последствия.
Ну допустим, что добрые дяденьки конквистадоры утроили бы резню за золото вне зависимости от табака. И все же из наследия коренных жителей пропадает такая вещь, как «трубка мира». К слову, пропадает вообще целый кусок индейской культуры, ведь изрядная часть племен Нового Света почитала табак, как священное растение. Если вычеркнуть у народа часть культуры, то очень сложно предсказать чем этот народ ее заменит. А мог бы измениться расклад сил в борьбе с детьми Кетцалькоатля? Теоретически мог бы. Но для простоты оставим это в теории.
Но вот европейцы заселили пару материков названых в честь господина Америго и даже не подозревали о существовании табака. Все что хотите: конопля, чай… Но не табак.
Вы представляете себе Шерлока Холмса без трубки? Стал бы писать о нем Артур Конан Дойл, если бы в голове сложился неполный образ? Что бы служило примером профессионального расследования?
То же можно сказать про другую литературу. Была бы другая. Другая литература формирует другой менталитет.
Но это еще не все. Срок жизни многих людей увеличился бы на несколько лет. Кто-то бы не умер от рака легких... Кто-то бы не родился у нервно курящей матери. Родился бы кто-то другой.
Другой мир для других людей.
Никакого дыма после любви.
понедельник, 07 марта 2011
Я не знаю, но буду знать,
Разбираться в том, что не понял.
Чтобы быть, надо что-то менять.
Будет смысл и будет воля.
Нету слов описать процесс,
Изучения всего мироздания.
Человек живет в мире чудес,
Сила будет, коль будет желание.
Разбираться в том, что не понял.
Чтобы быть, надо что-то менять.
Будет смысл и будет воля.
Нету слов описать процесс,
Изучения всего мироздания.
Человек живет в мире чудес,
Сила будет, коль будет желание.
Друг мой для многих странен и нелеп
Царской походкой шаг его не блещет,
Порой обидно.
Его любовь не выражена словом,
Ведь для него важнее тишина.
Весь мир, что будет ему новым,
Откроет материнская рука.
И каждый вдох сомнениями скован,
Жизнь ними поиграется сполна.
Мир новый, добрый будет нарисован,
Но кисть, поверьте, будет не легка...
Ведь для него важнее тишина.
Весь мир, что будет ему новым,
Откроет материнская рука.
И каждый вдох сомнениями скован,
Жизнь ними поиграется сполна.
Мир новый, добрый будет нарисован,
Но кисть, поверьте, будет не легка...
воскресенье, 23 января 2011
Бывает ночью мне не спиться,
Та просто заменяет день.
Одна родная стала бы молиться.
Я – выхожу из дома словно тень
Ведь в два часа не гаснут еще окна
Поток машин лишь прекращает течь
Хоть от зимы вся улица продрогла,
Способен человек тепло сберечь.
А в три часа всем станет не до шуток -
Погаснет большинство ночных светил
Их сестрам с неба через тучи не пробиться,
И город в небе дымку распустил.
Вот фонари держаться будут стойко,
Часа в четыре еще хватит сил.
Чтоб не теряться в побелевших джунглях
Их человек светить всю ночь просил.
В пять устает мое воображение,
Уходит спать и манит за собой.
Ведь скоро день, а день это сражение
С угрюмым городом не выспавшимся бой.
Та просто заменяет день.
Одна родная стала бы молиться.
Я – выхожу из дома словно тень
Ведь в два часа не гаснут еще окна
Поток машин лишь прекращает течь
Хоть от зимы вся улица продрогла,
Способен человек тепло сберечь.
А в три часа всем станет не до шуток -
Погаснет большинство ночных светил
Их сестрам с неба через тучи не пробиться,
И город в небе дымку распустил.
Вот фонари держаться будут стойко,
Часа в четыре еще хватит сил.
Чтоб не теряться в побелевших джунглях
Их человек светить всю ночь просил.
В пять устает мое воображение,
Уходит спать и манит за собой.
Ведь скоро день, а день это сражение
С угрюмым городом не выспавшимся бой.
Тем кто не понимает лирический хип-поп рекомендую пропустить этот пост.
Я прихожу домой и за порогом пусто
Нет даже той, другой, что не со мной – грустно.
Мне тишина и мрак ответят на мои чувства.
Из-за занавески повеет ветром с осенним вкусом.
Я не включаю свет – это большой запрет,
Ведь даже нет свечи, чтобы сказать мне:
«Тут тесно для меня, для моего огня
Как можно не любя продолжать гореть?
Не только для себя стекаю я в стакан!
Зачем зря жечь свет, что нам не зря дан?!»
Именно поэтому я зарекаюсь говорить с предметами -
Со свечками, лампами бритвами и пистолетами.
Дай им волю, стали бы философами и поэтами.
Будут светить-брить-стрелять между сонетами
Я включаю свет и вырубаю память
Я не хочу смеяться, не хочу плакать
Ведь шум весь за окном, вся за окном слякоть
Поставлю тут свечу, пусть будет в мозг капать:
«Тут тесно для меня, для моего огня
Как можно не любя продолжать гореть?
Не только для себя стекаю я в стакан!
Зачем зря жечь свет, что нам не зря дан?!»
Нет даже той, другой, что не со мной – грустно.
Мне тишина и мрак ответят на мои чувства.
Из-за занавески повеет ветром с осенним вкусом.
Я не включаю свет – это большой запрет,
Ведь даже нет свечи, чтобы сказать мне:
«Тут тесно для меня, для моего огня
Как можно не любя продолжать гореть?
Не только для себя стекаю я в стакан!
Зачем зря жечь свет, что нам не зря дан?!»
Именно поэтому я зарекаюсь говорить с предметами -
Со свечками, лампами бритвами и пистолетами.
Дай им волю, стали бы философами и поэтами.
Будут светить-брить-стрелять между сонетами
Я включаю свет и вырубаю память
Я не хочу смеяться, не хочу плакать
Ведь шум весь за окном, вся за окном слякоть
Поставлю тут свечу, пусть будет в мозг капать:
«Тут тесно для меня, для моего огня
Как можно не любя продолжать гореть?
Не только для себя стекаю я в стакан!
Зачем зря жечь свет, что нам не зря дан?!»
пятница, 09 июля 2010
Спи, усталый человек,
Сон смотри в сплетении век,
И в Морфеевом плену,
Слушай, друг мой, тишину.
Голос тихий мой услышь,
Он тебе поет, малыш.
В темноте увидишь свет,
Теплый образ давних лет -
Домик, что стоит в глуши,
Где болото, камыши,
Теплый дым, что греет небо.
Я пою, хоть я там не был.
Я с тобой, я тут, я рядом.
Не гони свой сон, не надо.
Тяжко разуму в ночи.
Устреми его к печи.
Тишина. Болото. Дом.
Спи - заботы все потом.
Сон смотри в сплетении век,
И в Морфеевом плену,
Слушай, друг мой, тишину.
Голос тихий мой услышь,
Он тебе поет, малыш.
В темноте увидишь свет,
Теплый образ давних лет -
Домик, что стоит в глуши,
Где болото, камыши,
Теплый дым, что греет небо.
Я пою, хоть я там не был.
Я с тобой, я тут, я рядом.
Не гони свой сон, не надо.
Тяжко разуму в ночи.
Устреми его к печи.
Тишина. Болото. Дом.
Спи - заботы все потом.
пятница, 08 января 2010
Знакомьтесь,
Это наш рыжий кот.
Чтоб не болел живот,
Любит он есть селёдку.
Это наш друг, холодильник.
Если не трогать рубильники,
Он охлаждает сильно
Рыбу, что любит кот.
Но не зайти коту
В вечную мерзлоту,
И как котенок маленький
Он просит еды у хозяев.
Это наш рыжий кот.
Чтоб не болел живот,
Любит он есть селёдку.
Это наш друг, холодильник.
Если не трогать рубильники,
Он охлаждает сильно
Рыбу, что любит кот.
Но не зайти коту
В вечную мерзлоту,
И как котенок маленький
Он просит еды у хозяев.
пятница, 04 декабря 2009
Бессмысленно ждать,что все обойдется
Своей же рукой упуская момент.
Когда на рассвете поднимется солнце,
Оно неизбежно оставит свой след.
Ни сильным ударом, ни сказкой, ни былью
Не изменить утекающий век.
В таинственной башне под горами пыли
Часов циферблат продолжает свой бег.
Хрустальная крошка в сосуде стеклянном
С переворотом не сыпется вверх
И гравитации, штуке печальной,
Навеки подвержен и сам человек.
Своей же рукой упуская момент.
Когда на рассвете поднимется солнце,
Оно неизбежно оставит свой след.
Ни сильным ударом, ни сказкой, ни былью
Не изменить утекающий век.
В таинственной башне под горами пыли
Часов циферблат продолжает свой бег.
Хрустальная крошка в сосуде стеклянном
С переворотом не сыпется вверх
И гравитации, штуке печальной,
Навеки подвержен и сам человек.
вторник, 31 марта 2009
Не подадут холодной руки
Пауки.
Зато будут нежить и нежить,
Как нежить.
Так нежно...
Пауки.
Зато будут нежить и нежить,
Как нежить.
Так нежно...
четверг, 09 октября 2008
И снова цитата -
От слова до слова
Едка, как табачный дым.
Не мысля сама,
Не пеняй на другого.
Сначала сравняйся с ним.
От слова до слова
Едка, как табачный дым.
Не мысля сама,
Не пеняй на другого.
Сначала сравняйся с ним.